Virolas

Cielo gitano

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Yo le consideraba, como dijo Hebbel, una especie de predicador, ese prisionero que, como matizara el dramaturgo alemán, era un predicador de la libertad. A menudo, desde tiempo atrás, hablábamos de la política y también de las otras cosas que conforman la vida.

Una Nochebuena pasamos por su puerta mientras en otros hogares se preparaba la gran cena. La puerta de cristales dejaba entrever el interior de aquel habitáculo, en el que vivía desde hacia ya tiempo gracias a la bondad del uno y del otro. Yo cogía de la mano a mi pequeño acompañante cuando, al llegar a la altura de la vivienda (llamémosla así), giré la vista. Tras una mesa espartana, se sentaba él frente a un plato de sopa, un chorizo y una botella de vino. Llamé su atención y entramos a verlo. Estrechamos su mano, le felicitamos la Navidad y él nos invitó a tomar algo. No, gracias, le dije, pronto nos iremos a cenar. Él insistió. Y yo también en que nada quería tomar, pues sólo habíamos entrado a saludarle. Se alegró del gesto. Estaba solo en la humildad de su casa cuando esa noche, se dice, nadie debiera estarlo. La vida, a veces, es para algunos una tristona sucesión de Nochebuenas, sin más ilusión que un mantel gastado, un plato de sopa de sobre, un chorizo y un tintorro. Hablamos un poco, le anuncié nuestra marcha y nos despedimos.

Al salir, mi acompañante me pidió una explicación sobre todo aquello. Acerté a decirle que no todos pasarían esa noche como nosotros, en familia y con marisco y cava. Sus ojos delataron un cierto halo de tristeza.

Hace poco pregunté por él. Me dijeron que había muerto este verano tras superar un último ingreso hospitalario. Ya echaba yo de menos su figura por aquellas calles, tan desgarbada como la vieja motocicleta que pilotaba. Y sus caladas al eterno cigarrillo. Y su amistad sincera desde que tengo uso de razón. Adiós, gitano.

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