Virolas

Ser niño en Gaza

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Esta noche, cuando a muchos pequeños se les enciendan los ojos de la ilusión al paso de las cabalgatas de Reyes Magos, nos acordaremos de aquellos que son presa de los bombardeos en la franja de Gaza.

Acabo de leer en un diario digital que siete miembros de una familia palestina, compuesta por los padres y sus cinco hijos, han muerto en un bombardeo israelí en el campo de refugiados de Shati y que, además, los cadáveres de otros tres niños han sido hallados en una casa en el barrio de Zeitoun, en el este de la ciudad, también arrasada por las bombas que estos días asolan la zona.

La televisión nos acerca la imagen del horror. Suele verse con reiteración a hombres que sacan de los vehículos cuerpecitos inertes y ensangrentados, en cuyo rostro se dibuja el horror vivido por la sinrazón de los mayores. Yo no puedo compartir que, generalizando, todas esas criaturas aspiren a ser en el día de mañana terroristas de Hamás, gente dispuesta a inmolarse y a llevarse por delante a quien se le ponga a tiro. El miedo dibujado en las caras de esas criaturas no dista mucho del que, en su día, las cámaras nos mostraron de los niños israelíes, metidos en los refugios y pertrechados con sus máscaras antigás, ante la alerta contra misiles en las guerras del Golfo.

Oscar Wilde escribió que los niños comienzan por amar a los padres; cuando ya han crecido, los juzgan, y, algunas veces, hasta los perdonan. Ése, y no otro, debiera ser el camino para que algún día, por fin, estalle la paz en el convulso Oriente Medio del globo terráqueo.

 

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