Virolas

Mañana de domingo


Lee Ritenour – Night Rhythms

 

 

Porque escuchando esta música me regocijo de que se pueda ser feliz simplemente con un vestido nuevo.

 

Porque este sonido me transporta en el tiempo.

 

Porque aunque carezca de letra, las palabras las pongo yo.

 

Porque por anhelar, ansío ir a Montmartre, al cementerio de los Inocentes, a la Butte, junto al Moulin de la Galette y volver a ver la luz.

 

Porque leyendo al azar a Cortázar y su Carta a una señorita en París, casi me embeleso:

 

Andrée, yo no quería venirme a vivir a su departamento de la calle Suipacha. No tanto por los conejitos, más bien porque me duele ingresar en un orden cerrado, construido ya hasta en las más finas mallas del aire, esas que en su casa preservan la música de la lavanda, el aletear de un cisne con polvos, el juego del violín y la viola en el cuarteto de Rará. Me es amargo entrar en un ámbito donde alguien que vive bellamente lo ha dispuesto todo como una reiteración visible de su alma, aquí los libros (de un lado en español, del otro en francés e inglés), allí los almohadones verdes, en este preciso sitio de la mesita el cenicero de cristal que parece el corte de una pompa de jabón, y siempre un perfume, un sonido, un crecer de plantas, una fotografía del amigo muerto, ritual de bandejas con té y tenacillas de azúcar… Ah, querida Andrée, qué difícil oponerse, aun aceptándolo con entera sumisión del propio ser, al orden minucioso que una mujer instaura en su liviana residencia.”

 

Porque, la verdad, creo que no tengo mucho derecho a quejarme.

 

Porque, a lo mejor, lo que debo de hacer es dar gracias por ver cada día salir el sol.  

 

Porque, quizá, como escribiera Byron, el amor del hombre es algo aparte de su vida, mientras que el de la mujer es su existencia misma.

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