Virolas

De feria, gitanos y foie

 

Escribía el otro día Vicente Verdú en su blog sobre quien es propenso a plasmar sus sentimientos, que el diario parece hecho para sí, para ser escrito y no leído por nadie y, sin embargo, es verdad que no hay modo de ponerse a escribir, se trate de diarios, de poemas o libros de texto, sin una mirada exterior a la que tácitamente hablamos, implícitamente nos corrige y secretamente nos acompaña o jalea. Y añade: Escribir para sí no sólo es imposible sino criminal o suicida.

Será que sí. Cuando alguien descubre algunas de estas reflexiones mías y me las comenta a la cara, casi me sonrojo. Me ocurre con frecuencia. Entonces pienso en los motivos por los que escribo sin careta y a pecho descubierto. Y en que si no quiero que me lean los demás, lo que debiera hacer es volver al viejo diario amanuense, guardado bajo siete llaves en el arcón más recóndito de la casa familiar.

El otro día les reconocí a un puñado de mis paisanos la vergüenza que paso cada vez que se acuerdan de mí. Y es la pura verdad. Lo que pasa es que uno siempre tiene en sus adentros una porción de orgullo que le hace remontar, reponerse e incluso encararse. Eso es todo.

Si escribo es para que me lean, como cuando hacemos las cosas en esta vida para que nos quieran. Dicen que entre el amor y el odio hay una finísima línea que es la que los separa. Yo la he atravesado alguna vez y confieso que no es plato de gusto. El tiempo, el que lo cura todo, proveerá, Dios mediante.

Por cierto, ayer el foie del almuerzo estaba exquisito, con su cebolla caramelizada y ese par de huevos fritos que no se los saltaba un gitano. Quizá ese mismo gitano, amigo de la infancia, que en la feria del pueblo el otro día, cuando me acerqué a estrechar su mano, me dijo: “Ni te imaginas cómo te agradezco este saludo”. Salud, hermano calé.

 

 

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*Cortesía de un corresponsal

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