Diario

Diario de un prodigio (XV)

 

Cuando todavía resuenan los ecos del match ZP-RJ, y se escudriñan encuestas sobre si ganó éste o aquél, y se especula –incluso– con la correntía de votos que haya podido originarse por el no debate, y se confunde el pan con el tocino, y se piensa que se gana de calle, y se cree que una pose gestual o una corbata son garante de algo, y se ningunea al electorado en general y al ciudadano en particular, todavía me sigue embriagando el olor a césped húmedo y recién cortado.

Fue esta mañana, al ir al desayuno, cuando esa percepción olfativa tan característica, frente a mi antiguo liceo, me retrotrajo a otra época. Ésa en la que aquello no existía, en la que el horizonte era límpido pero a la vez borroso e impreciso, donde casi todo estaba por construir. Y en ello que observé al que fuera mi profesor de Geografía e Historia en la Transición, todavía en activo. A mediados de los setenta era un mocetón de izquierdas, de pelo y bigote morenos, que fumaba cigarrillos en clase –y es que entonces se podía– mientras nos explicaba las lecciones. Han pasado treinta años, se hallará en la sesentena, peina ya pelo cano, como su mostacho que también conserva. Era muy didáctico, con él aprendíamos divirtiéndonos. Tuvo luego escarceos políticos. Le dieron algún cargo en la Administración regional. Pero cuando se fueron los suyos, retornaría a la docencia, al instituto en parte tan destartalado como entonces.

Hoy abría la cancela del edificio para entrar con su automóvil. Olía a césped recién cortado. Yo cruzaba el semáforo de la avenida que antes no existía porque todo era huerta, tan inmensa como la recuerdo; esa misma huerta que a ladrillazos nos cargamos todos los días manu militari y que al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar, como dijo el poeta de tan torpe aliño indumentario.

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