Virolas

Ojos rasgados

 

Desconocía su nombre hasta que el otro día leí una entrevista en el periódico en la que se hablaba de que la iban a homenajear. La recuerdo, mediados los años setenta, en aquella minúscula biblioteca de pueblo, con estantes de madera y metal, sentada, con sus gafas caladas, leyendo con ese aire oriental que siempre le adjudiqué. Cuando algún joven visitante se desmadraba, ella reclamaba el silencio en la sala con un leve como tan elegante siseo. La verdad es que, en aquel entonces, los libros eran pocos y los usuarios iban en consonancia con ello. Yo me llegaba hasta allí con F., que en  realidad fue quien me introdujo en ese mundillo. Estudiábamos en los estertores de lo que se llamó la EGB y viajar apenas dos kilómetros, a otra población, para consultar su biblioteca era poco menos que una aventura en toda regla. Allí viví experiencias inolvidables, como la de esa adolescente de perfumada presencia que se sentaba en la mesa contigua. Fue quizá cuando supe a ciencia cierta lo que suponía el amor platónico, aderezado con la timidez de esos años en los que acercarme a ella, y hablarle, hubiera supuesto toda una hazaña digna de contar a mis más allegados.

La bibliotecaria a la que se homenajeará en breve estuvo la friolera de 34 años en el puesto y se jubiló hace siete. Hasta 1985, la vieja biblioteca que regentaba permaneció donde yo la conocí, en un primer piso de un edificio modesto del centro mismo de lo que hoy ya es ciudad. Ahora, es lo mínimo que se podría hacer en compensación por las tantas vocaciones lectoras que en ese período pudo despertar y alentar, colocarán su nombre a una nueva instalación. Es lo menos con lo que se puede premiar a aquella mujer que se me antojaba de rasgos orientales, de ojos rasgados, y que habitaba un escenario que tanto nos pudo fascinar en esos remotos años de nuestra vida. 

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Adiós Balarrasa o Malvado Carabel o Conde de Albrit.

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