Virolas

En la playa de la Isla

 

 

En el Puerto de Mazarrón, septiembre de 2007. 

El hombre gana terreno al mar. La arena invasora ha modelado el caudal de agua salada y las olas ya no llegan hasta casi la misma puerta de las vetustas casas, ubicadas en primerísima línea. Han debido pasar como 35 años desde que acudíamos a la playa de la Isla, pertrechados con sombrillas, silletas, neveras y flotadores. Éramos domingueros como Dios mandaba en los años 70, penitentes en interminables caravanas a bordo del Seat 850 que conducía mi padre.

Junto a la playa había un restaurante en el que comíamos con relativa frecuencia. Ayer volví por él transcurrido todo ese tiempo. Su comedor me recordó otras épocas de mi vida porque su aspecto y estructura no habían cambiado mucho. Nos sentamos en una mesa junto a un amplio ventanal que nos ofrecía una magnífica panorámica. Me relajó sobremanera la placidez con que los bañistas se lo tomaban aun a pesar de que las temperaturas ya no son las de fechas atrás. No había mucha gente a esa hora junto al mar y los que estaban rebosaban una inquietante tranquilidad. Me fijé en una mujer que, sentada a un par de metros, observaba con esmero las evoluciones de su hijito en la orilla. Pensé en unas cuatro décadas atrás, cuando esa misma estampa pudo verse repetida siendo mi madre y yo los protagonistas.

Mientras degustábamos un copioso menú que nos llevó desde los chopitos a las ostras y que desembocó en un formidable arroz con langosta, seguí observando el paisaje al tiempo que conversábamos. Sólo algo me apartó de mis recuerdos de niñez junto a aquella añorada playa: la presencia de una joven que practicaba top less apenas unos metros de nosotros. Eso, en la década de los 70 del siglo pasado, hubiera provocado un escándalo mayúsculo. Sin embargo hoy, pasada la borrasca, todo se quedaría en una simple y escueta anécdota que conduciría, si acaso, por una cascada de hilaridad.

 

 

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Nessun dorma (Que nadie duerma)

 

 

 

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